Scrivere sulla Striscia di Gaza è diventato molto più difficile da quando l’ho lasciata.
Sembra strano, perché la distanza avrebbe dovuto rendere la scrittura più facile.
Dentro Gaza, sapevo esattamente dove fossero le linee invisibili. C’erano cose che potevo scrivere, cose che potevo solo accennare, e cose che sapevo di dover lasciare intatte.
Non perché fossero false.
Perché a volte la verità ha delle conseguenze.
Una frase scritta da Gaza non rimane una frase. Può raggiungere la persona sbagliata, chiudere una porta, ferire qualcuno che ami, o rendere una vita già impossibile ancora più dura.
Quindi ho imparato a girare intorno a certe verità.
Ora sono fuori, e quelle linee invisibili non mi circondano più.
Eppure, stranamente, mi ritrovo a scrivere più lentamente che mai.
Posso passare due ore a fissare un paragrafo il cui significato è stato perfettamente chiaro nella mia testa fin dall’inizio.
Perché ora la domanda non è più se posso dire la verità.
È se dovrei.
C’è una Gaza che appare nelle fotografie, nelle dichiarazioni, nei discorsi e negli slogan. E poi c’è la Gaza che abbiamo vissuto dall’interno, quella fatta di contraddizioni, fallimenti, paura, coraggio, corruzione, gentilezza, crudeltà, sacrificio, sfruttamento, e persone comuni intrappolate da qualche parte tra tutto questo.
Alcune delle sue verità sono brutali.
Alcune faranno arrabbiare le persone che amano la Palestina.
Alcune potrebbero essere usate da persone che non la amano.
Ma ciò che mi turba di più è qualcos’altro del tutto:
a volte esporre ciò che è sbagliato non punisce solo i colpevoli.
Esposizione una parte marcia di un sistema, e forse l’intero sistema perde ciò che lo tiene in vita.
Rivelazione come qualcosa destinato a salvare le persone viene abusato, e forse domani qualcuno lontano decide di smettere di sostenerlo del tutto.
I colpevoli potrebbero perdere qualcosa.
Ma anche la persona innocente che dipendeva da esso per sopravvivere.
Ed è qui che rimango bloccato.
Tra una verità che sento moralmente obbligato a dire, e la consapevolezza che le sue conseguenze potrebbero ricadere su persone che non hanno avuto alcuna parte nella sua creazione.
Se rimango in silenzio, potrei proteggere corruzione, fallimento o ingiustizia semplicemente perché esporla è pericoloso.
Ma se parlo, la verità potrebbe viaggiare in mani che non si preoccupano di riparare ciò che è rotto, solo di trovare un altro motivo per abbandonare le persone ancora intrappolate dentro di esso.
E forse questa è la cosa più crudele che Gaza ha fatto al significato stesso della verità:
ha reso l’onestà capace di ferire gli innocenti, e il silenzio capace di proteggere i colpevoli.
Quindi qual è la scelta morale quando sia parlare che rimanere in silenzio possono produrre vittime?
Dobbiamo alla storia la verità, anche quando i vivi potrebbero pagarne il prezzo?
O proteggiamo i vivi, anche se ciò significa lasciare la storia con una bugia?
Ancora non lo so.
Tratto da: x.com/ezzingaza
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